No puedo ser poeta
porque al alba blanca
no sufro melancolías
más bien ronco a pierna suelta.
Ni desayuno lanzas
de desesperación inmensa:
Yo soy de café con leche
bocadillo de fuet
Y visita al retrete
¿Cómo puede el artista
tener duodeno?
Que no se puede ser lírico
con las lagañas del lunes
y las alergias de marzo
Y si lloro
No son mares
manantiales de melancolía
No son perlas
Solo lágrimas
También se me caen los mocos
No, que no
puedo
ser poeta
con un boli bic
del chino
Me falta la actitud
del genio que elevado
explica el mundo
Verán, yo padezco de vértigo.
Escribo a ratos,
lo disfruto.
No, que no
puedo
ser poeta
porque al mirarme al espejo
me río.
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