Hay gente que viaja por placer
para encontrarse
mirarse dentro
(Hay ombligos que llenan
estadios de fútbol)
Hay gente que viaja
por negocios:
para vender caro
y comprar más barato
No es poesía juntar obviedades
Me dicen
Y me importa un bledo
Porque sé que hay otra gente
también
los que no importan
los que molestan
los que vienen a robar
a mancharnos la sangre
a quitarnos el pan
a imponer sus costumbres
El migrante no es viajero
solo un problema
Hay gente que viaja sin destino
Sin saber si habrá vuelta
O solo
un ataúd barato
Hay gente con hambre y miedo
Si supiera escribir
Haría un poema
Pero me faltan metáforas
Y me sobran los cuerpos
Ahogados
Ahogados
No es poesía juntar obviedades
Pero hay gente que viaja
y otra que emigra
¿Eso es tan obvio?
