domingo, 21 de abril de 2019

REGRESIONES


Vidas pasadas
pre-yos
quien fui (y ya no)
se ha quedado como un poso
en un rincón de mi oreja
una voz en el tobillo
esa sensación de cosquillas
cada vez que en el espejo
no estoy

Cuando veo que yo he sido
Minotauro
Misionera
Mística
Un mitocondrio y un mito

Misógina, miserable,
mileurista y millonaria
Minerva y Miguel Hernández

Y he sido cosas malas:
un militar
ministro
mierda
Pura y apestosa mierda

Misteriosa, minimalista, misántropa
mineral y también minera

He sido mica, mijo, mimosa
mítica, milonguera, minuciosa,

Una mirona

Y mientras miento
  mimetizo  mil mujeres

Y descubro el factor dominante
Yo he sido nada
he sido todo
(hasta pura y apestosa mierda)

Pero siempre tuve una existencia
vivida en clave de MÍ

sábado, 6 de abril de 2019

NO VOY A CAMBIAR


Año nuevo
Me asombra
seguir teniendo sombra
(Y que no me la cobren a precio de oro)

Reverbero
Soy
 ecóica
alliólica
Es decir: me repito.

Entonces
¿soy la misma?
Tengo más pasado
más volumen de nimiedades
escritas en libretas

Y nadie me sigue
(Pero eso no me asombra)

Este año elegiré la anáfora
por encima de la mentira
Rimaré codo con lodo
uña con cuña
culo con bulo
estación con ovación
cerebro con entraña

Y dejaré de fumar

Una última cosa
Soy una sombra de alguien
que conocí el martes

YO NO SOY POETA



No puedo ser poeta
porque al alba blanca
no sufro melancolías
más bien ronco a pierna suelta.

Ni desayuno lanzas
de desesperación inmensa:
Yo soy de café con leche
bocadillo de fuet
Y visita al retrete

¿Cómo puede el artista
tener duodeno?

Que no se puede ser lírico
con las lagañas del lunes
y las alergias de marzo

Y si lloro
No son mares
manantiales de melancolía
No son perlas
Solo lágrimas
También se me caen los mocos

No, que no
puedo
ser poeta
con un boli bic
del chino

Me falta la actitud
del genio que elevado
explica el mundo
Verán, yo padezco de vértigo.

Escribo a ratos,
lo disfruto.

No, que no
puedo
ser poeta
porque al mirarme al espejo
me río.

POESÍA DE RESACA

Ya quisiera yo vomitar versos letales
Ser poeta francotiradora
Y desde mi terraza
derribar falsos ídolos
a punta de verdad.

Estaría bien.

Pero hoy tengo dolor de cabeza
y no es fácil colar
la palabra ibuprofeno
en un poema.


Mi acidez estomacal
no es un tema
que vaya a cambiar
la vida de nadie.

Podría mentir.

Inventarme que bebía
para hacerme ciega
a tanta soledad e injusticia.
Decir que apuraba el cáliz
de amarga bilis a conciencia
Penitente.

Sería más falsa que la sonrisa
de un vendedor ambulante

Pero la bilis sí es amarga.
Eso lo sé.

Lo cierto es que ayer bebí
más de la cuenta
porque sí
sin ningún drama

Resultado:
Vómito
Comida de enfermo
Un poema
Y él está lavando los platos.

MEMORIA

La memoria es
el privilegio de unos pocos

El olvido es
lo que nos queda a los otros

La memoria viste
siempre los mismos colores
(No existen memorias rojas)

La MEMORIA
escrita en mayúsculas
es un rosal en un tiesto
y un jardinero se cuida
de que crezca derecha
pero no demasiado

El olvido es silvestre
crece sin ayuda de nadie
nunca falla
Es lo que nos queda a los otros

PRIMAVERA

Alguien ha pegado con celo
unas nubes blancas
en el cielo asqueroso.

Sobresalen del sol
cuatro chinchetas baratas
de esas del chino
cien por un euro.

La ciudad huele
a turista borracho
en primavera.

Los chavales se entrenan
a esquivar coches
mierdas de perro
gritos de adultos amargados.

La ciudad sigue siendo
una cárcel
entrado el marzo.

Alguien decidió que ser feliz
era un bien inmueble
y acaparó el mercado

Hace tiempo que la alegría
es una marca registrada

La ciudad huele a caldo de sobre
y desodorante en barra
en primavera.

YA NO SE HACEN NIÑOS COMO LOS DE ANTES

No lloran los niños
porque estén tristes
Ahora
solo quieren ser los protas
de vídeos en redes sociales
con doscientos likes
caritas tristes
comentarios ñoños

      Los niños quieren ser influencers

No ríen los niños
con alegría
No te engañes:
solo muestran actitud positiva
que los libre del Prozac
y los convierta en ejemplo
de una vida perfecta.

     Los niños hoy tienen vocación de anuncio

No juegan los niños, no
Se planifican la vida
a base de extraescolares

Inglés
Informática
Economía aplicada
Terapia de grupo
Fútbol

     Los niños quieren ser millonarios

Los niños de hoy no son niños:
Son potenciales clientes
Futuros votantes
Un blanco fácil

Es una verdad evidente
que ya no hay niños solos
por las calles

No quedan sitios para esconderse
Los niños quieren recintos delimitados

     La libertad asusta

Y no me cansaré de decirlo
No se hacen ya niños
como los de antes

Ahora
     Se programan
          planifican
          diseñan
          esculpen
          moldean
          estrujan
          deforman
          subyugan
          someten

Se hacen adultos en miniatura
Porque el niño es libre
Y la libertad asusta