Sóc coS

(Poema part d'instal·lació conjunta amb Alejandro Cano a l'exposició "Arqueologia
 del Cos" organitzada per Sent I Crea al centre cívic de la Barceloneta, 2016)

Una aleació desconeguda

sosté el meu jo

                               (aquí i ara)

que no pregunta ni raona

Un jo amoral

(correcte no és bo)

el cos és un lligam que

em farà lliure

                  

Sóc taca sense forma

Viscosa, oblidaré

la meva història

Cos, ¿qui sóc?

correcte no és cos

contenidor no es barrera

PALOMA

Tu ciudad es mi tumba

Cruel,

a muerte me condena

                solo porque puede

                

Asesina, impune

Me ensartará en antenas

Electrocutada

Arrollada por monstruos de acero

transparentes muros

gaviotas

gatos

Dos alas y apenas cerebro

¿Mensajera de la paz?

Y en esta guerra

¿qué armas tengo?

Solo una,

                MIERDA

Y así

                solo porque puedo

defecaré en todo aquello que amas

La ropa que te esconde

El suelo al que pones nombre

(imbécil)

Excrementos en tu coche

cabeza y gin-tonic

                mierda eres

                con mierda te voy a pagar

Solo porque odio tu cárcel de asfalto

Toda malhumor y prisa

Barreras y barrotes

Que te impones voluntario

(imbécil)

Muero

Ensucio

Solo porque puedo

Solo porque odio

                estúpido engendro

tu ciudad tumba

EQUILIBRIO

Ya no me engaño

Esto es es un proceso fuera del equilibrio

Vida es movimiento y cambio

Es buscar patrones dentro del caos

sin encontrar ninguno

Interacción fuerte

La búsqueda del punto de equilibrio estable

al que llegaré seguro, algún día

No tengo prisa,

tampoco miedo.

Lo que es, es.

Y este es un sistema indeterminado

(demasiadas incógnitas)

Lo que creo saber, no basta

Y no me engaño con leyes

que me expliquen a mí

(yo no existo sola)

Siempre están los otros

Y aunque pudiera,

que lo dudo,

llegar a entender mis normas

y expresarme como suma infinita

de experiencia miedos y genes

Siempre fallaría algo

 El término convectivo

Ya lo dije,

Yo sola no existo

Siempre están los otros.

EL PURISTA

No tengo la palabra a punto

Ni me acuerdo de los dardos

Que juré lanzarte

Apenas se esfuma el hedor a patraña

de tu aliento marchito

Me insultas: Sonrío

Eres ayer

Una CRT

Un vinilo

El átomo de Thompson

O la Tierra plana

No me acuerdo ni siquiera

dónde nació

tu soberbia

Ni por qué te vi

Ni por qué doliste

¿Sabes?

También los granos duelen

Y en el centro del cosmos,

No hay nada

EL BOXEADOR

No hay mejor defensa que un buen poema

con el que atizar duro

para romperte los dientes

y señalar tus faltas y pecados más tristes

Para romperte la crisma

bajo el peso de mis puños asonantes

te rimo, te versifico, te alitero

y te reviento los ojos a golpe de metáforas

afiladas como alambres

Tu culpa es mi libertad

Yo juzgo para no ser

y empiezo el día destrozando espejos

Porque es muy fácil sufrir desde fuera

y muy difícil

aceptar

que no eres tú el blanco de mi tristeza

que no está fuera mi peor enemigo

No hay peor persona que un poeta humilde

Ni palabras más huecas

que las que aquí te escupo.