ROGER

Ara que ja no hi ets

encara arriba la primavera

i surt el sol

a les albades vermelles

A la terrassa,

pregunta per tu la buganvília

també t’enyoren ses branques

però encara treu flor

Sembla mentida

Ara que tant em manques

encara tinc ulls, orella i boca

com si la mel seguís sent dolça

o hi hagués paraules

per ser escoltades

Ara

Sí, ara

que et tinc present

i et tinc a dintre

vull riure més que mai

vull celebrar-te

A la terrassa,

pregunta per tu la buganvília

Sembla mentida

però, ara

encara arriba la primavera

MODERACIÓN

Y a mí que me gusta la gente

que no es machista ni feminista

sino todo lo contrario

También

me encantan aquellos

los “yo no soy racista pero”

los que no votan derecha ni izquierda

porque, como bien dicen,

la política es cosa

de otros.

A mí me encantan las buenas personas

tan razonables

tan cuerdas

tan moderadas

(tan huecas

como una muela podrida)

Y yo, que no soy poeta

ni lo dejo de ser

me enamoro cada día

de los originales

que de etiquetas huyen

Personas

que son marcas registradas

Ah, la moderación del sabio

y mi extremismo ignorante…

Suerte tenemos los tontos

(los que a aprender aprendemos)

Suerte tenemos, digo,

de escuchar que la verdad

existe

y tiene dueño

(o por lo menos precio)

HOY NO HE LIMPIADO MI CASA PORQUE TENÍA QUE ESCRIBIR UN POEMA

Poema publicat a la revista Òrbites existencials

Escribo porque cuesta menos
coger un lápiz
que el mango de una escoba

Y me siento artista
cuando soy pereza

¡Qué sucia está mi casa los martes!
No hay metáfora que describa
esta aliteración de basura

¡Qué asco cuando vuelvo los viernes!
Es el reino del caos
mi infrainmundo privado

No puedo ganar

No soy luchador ni guerrero
Solo una mujer desbordada
por su calendario de fiestas:
Miércoles de inmundicia
Lunes de peste
Domingo marrano
Diciembre de podredumbre

Otra vez se hizo tarde
entre la mopa y la rima
(de nuevo)
escojo la consonancia
de mis bragas
que son plagas
y los gatos
que lamen manchados platos

¡Qué persistente es el polvo!
Reiterativo el moho

Insisto con las sandeces
porque esto no es poesía
es desidia
memoria histórica
del fósil de un queso de oveja
o ese cepillo de dientes
que no usarás

Es difícil encontrarme
en este estercolero
Prefiero escribir
a pensar
en ese cepillo de dientes
que no usarás
amor
              que no usarás